Alguna vez me nombraron a Charles Bukowsky...

me dijeron que era increible...
que tendria que leerlo.
me recomendaron su obra.
pero se olvidaron de avisarme que es brutal.
que si piensa "MIERDA"... escribe simplemente "MIERDA",
que es fanatico de las moscas, de las putas, de las plazas,
de la soledad, del alcohol y las drogas...
y que es ideal para suicidarse en vida
si te sentis un poco mal.
y que es ideal para que todo te importe 1-poco-1-carajo
si es que te estas muriendo o algo de eso.
Y yo me di cuenta que es buenisimo leer a Bukowsky
con "All Thing Must Pass" de fondo.



NI LO PIENSES

Ahora, escuchame, cuando muera no quiero ningún llanto,
sólo hagan un entierro decente.
He tenido una vida plena, y si alguien tuvo un filo, fui yo.
Viví 7 ú 8 vidas en una, suficiente para cualquiera.
Todos somos, finalmente lo mismo, así que sin discursos, por favor,
a menos que quieras decir jugaba a los caballos
y era muy bueno en eso.
Vos sos el próximo y quizás yo ya sepa algo que vos todavía no sabés.-



LO QUE HAY QUE SABER

Van Gogh se cortó una oreja
y se la dio a una
puta
que la tiró
extremadamente
disgustada.
Van, las putas no quieren
orejas
quieren
dinero.
Supongo que es la razón
por la que fuiste un pintor
tan grande.
No entendías
muchas cosas
más.-





SE AMABLE

Siempre nos piden
que entendamos
el punto de vista de los demás
no importa cuán
estúpido o
aburrido sea.
Te piden que veas
su fatal error
sus vidas malgastadas
con amabilidad,
especialmente si son
viejos.
Pero la vejez es el total
de nuestros actos
ellos envejecieron mal
porque vivieron
mal,
rehusaron ver.
¿No es su responsabilidad?
¿De quién es?
¿mía?
Me piden que no les diga
lo que pienso
por miedo de su
miedo.
La vejez no es un crimen.
Pero la vergüenza
de una vida
deliberadamente
malgastada
entre tantas
vidas
deliberadamente
malgastadas.
Si lo es.




SUERTE II

Hubo una vez
en que fuimos jóvenes
dentro de esta máquina...
bebíamos
fumábamos
tecleábamos.
Fue un tiempo de
esplendor
un milagro
aún
lo es.
Sólo que ahora
en vez de
ir hacia
el tiempo
es el tiempo
el que viene hacia
nosotros
y hace que cada palabra
taladre el papel
clara
rápida
contundente
alimentando
un espacio
que se cierra.-



VIEJO MUERTO EN UNA HABITACIÓN


Esto dentro de mí no es la muerte
pero es igual de real
como caseros quisquillosos
haciendo redobles en mi puerta por un alquiler
mastico nueces metido en la funda
de mi soledad
atento a tambores más importantes...
Esto dentro de mí
que se arrastra como una serpiente,
aterrorizando mi amor por la vulgaridad,
algunos lo llaman arte
algunos lo llaman Poesía:
no es la muerte,
pero morir terminaría con su poder
y cuando mis manos grises
dejen caer un último lápiz desesperado
en alguna habitación barata
me encontrarán allí
y nunca sabrán
mi nombre,
mi intención
ni el tesoro
de mi huida.-



CONSEJO AMISTOSO A UN MONTON DE JOVENES


Vayan al Tibet.
Monten en camello.
Lean la biblia.
Tiñan sus zapatos de azul.
Dejense la barba.
Den la vuelta al mundo en una
Canoa de papel.
Suscribanse al Saturday Evening
Post.
Mastiquen sólo por el lado izquierdo
De la boca.
Casénse con una mujer que tenga
Una sola pierna y afeitense con
Navaja.
Y graben sus nombres en el
Brazo de ella.
Lavense los dientes con gasolina.
Duerman todo el día y trepen a los
Árboles por la noche.
Sean monjes y beban perdigones y
Cerveza.
Mantengan la cabeza bajo el agua y
Toquen el violín.
Bailen la danza del vientre delante
De velas rosas.
Maten a su perro.
Presentense al Alcalde.
Vivan en un barril.
Partanse la cabeza con un hacha.
Planten tulipanes bajo la lluvia.
Pero no escriban poesía.



LOS MEJORES DE LA RAZA

No hay nada que
discutir
no hay nada que
recordar
no hay nada que
olvidar
es triste
y
no es
triste
parece que la
cosa más
sensata
que una persona puede
hacer
es
estar sentada
con una copa en la
mano
mientras las paredes
blanden
sonrisas de
despedida
uno pasa a traves de
todo
eso
con una cierta
cantidad de
eficiencia y
valentía
entonces
se va
algunos aceptan
la posibilidad de
Dios
para ayudarles
en su
paso
otros
lo aceptan
como es
y por estos
bebo
esta noche.